De la confusion des saisons
L’être impuissant se fait une raison
Se console d’un été indien
Qui dure et se maintient
L’heure est au réchauffement
En novembre plus de neige sur les sarments
Sur les cimes fondent les glaciers
Emportent les pylônes d’acier
Le veilleur averti alerte l’étourdi
Prône un sursaut,dicte des interdits
Les cheminées crachent une fumée noire
Les nantis tirent avides sur leur cigare
